Виктор Цой и группа Кино

я наконец завершила полную версию своего рассказа "После смерти". жду ваших откликов. Да, кстати ести ещё один рассказик поменьше, уже с Цоем не связанный.Если есть желание могу выложить

После смерти

Посвещается Виктору Цой
( 15.08.2007) 00:08

«Смерть стоит того чтобы жить[ …]»
В. Цой

Начало
(Пролог)
15 февраля 1990

Ночь наступила очень быстро, после затяжного дождя заката почти не наблюдалось, а тёмно-синие тучи поспешили тотчас- же затянуть уставшее от непогоды небо. Прохладный ветер добавлял грусти этому дню, который так быстро закончился. Луна светила ярко, хоть и прищурилась жёлтым глазом. Иногда только её затмевали заблудившиеся легкие тучи. Вскоре и они рассеялись, открыв чистое небо, освещённое звёздами…
Саша наблюдал за всем этим. Вдыхая пленительный ночной воздух, который окрылял его, от чего ему хотелось шагать быстрее. Возвращение домой превратилось в прогулку. Его беспорядочные мысли отвлекали его от всей этой ночной красоты, от пути. Не удивительно даже если бы он перепутал бы улицу, ведь он почти не глядел на дорогу. Мокрое лицо то ли от дождя, то ли от слёз, притягивало к себе прохладу, губы потрескались, а голова не соображала. В его душе было пусто, а сердце всё ещё ныло, он не хотел возвращается домой.
Огибая перекрёстки, он проходил по знакомым улицам и пытался делать всё возможное, чтобы оттянуть свой приход домой. Слоняясь по ночному городу, он забрёл в парк. Под тусклым светом фонаря зеленела деревянная лавочка. Он присел. Прикурив сигарету долго о чём –то размышлял вслух, потом что – то внутри заговорило с ним. Он поначалу испугался, голос, заговоривший с ним, направлял его в сторону многоэтажок. Он бросил недокуренную сигарету и пошёл.
Узкий, невзрачный дворик был освещён грязным светом тусклого фонаря. Он уже не слышал тот голос и вдруг остановился Именно глухое рычание из за спины и заставило его остановится и обернутся, но не успев даже испугаться, он упал и больше ничего не почувствовал. Его бездыханное тело окружила стая собак. Это была его последняя ночная прогулка…

Саша проснулся в холодном поту, и ощущение перегрызенного горла не покидало его.
- Присниться - же такое!

#Предчувствие беды

Февраль прошёл незаметно. Слишком частые ссоры с мамой были главной причиной таких снов. Спасала только сладостно-грустная и печальная музыка в кассетнике и одиночество. Он любил свой город, но не людей живших в нём. Он всегда почти мог за себя постоять, но как любой другой нормальный человек не мог противостоять всему миру. Друзей по определению у него не было, и от этого он спасался, живя хоть и в странном, но своём мире. В последнее время в его душе поселилась мучительная и необъяснимая тревога. Ничего не предвещало беды, всё было как всегда, жизнь шла своим чередом, солнце светило и тем не менее... Но с приближением лета тревога усиливалась и становилась всё непонятнее. Беда приближалась и мучила в такой же степени как невыносимая жара…
Но самое странное заключалось в том, что ему не было известно что именно его тревожит.
Раздался телефонный звонок но добежать до телефона Саша не успел. Любопытная мама уже с кем-то разговаривала. Скорчив и без того отталкивающее лицо, она с пренебрежением процедила:
-Это тебя. Ну что уставился, возьми трубку!
Она всегда так с ним разговаривала, особенно после смерти отчима, которого он очень любил.
Он не ждал звонка, так как не от кого было ждать, и поэтому руки чуть дрожали:
- Да, слушаю,- собравшись, выдавил из себя эти слова, -Да, я даже не знаю что сказать… Это самое… Конечно, спасибо огромное… Когда? Я успею… Хорошо!
Он побежал сломя голову, слова «Куда ты собрался? А кто ковёр потрусит?!!» которые, полетели вслед за ним не смогли ни на секунду отвлечь его от телефонного разговора, который как ему казалось, перевернул всю его жизнь.
Он толком уже даже и не понял кто ему звонил, откуда его знают, но твёрдо сказанное : «Мы тебя давно уже заметили, сегодня на Петроградской соберёмся» и особенно «не хочешь увидеть Цоя вживую?» заставило его прибавить ход. Он бежал, хоть и ноги подкашивались от волнения и радости. Не добегая до заветной улице, он резко остановился, отдышался, и спокойно пошёл дальше: «Пускай они не думают что я прямо уж так волнуюсь… Высмеют…»
Ему до этого приходилось встречать на улице разных казалось бы, себе подобных, но достаточно было какому- нибудь метталисту увидеть его значки как тот уже знал что он слушает. Мгновенно приходилось или делать ноги или драться. Он не знал что его ждёт на Петроградской, но желание увидеть своего кумира взяло верх над страхом.
-А вот и наш красавчик! Его встретила необычайно красивая и яркая девушка, но весь её внешний вид говорил о том кто она на самом деле. Почти в каждой неформальной компании находятся такие. На ней нелепо смотрелся весь её прикид, который её только уродовал и скрывал все её достоинства. Её вульгарное поведение заставило Сашу насторожится и отпрянуть, но он поздоровался.
-Да не бойся ты так, это Лиля, не обращай на неё внимание. Как тебя звать? - спокойно спросил его невысокий, смуглый парень, весь увешанный значками как новогодняя ёлка, причём значки были не единственными предметами. Саша разглядел помимо значков пару ключей, булавки. Больше Саша его разглядывать не стал так как это неприлично- при знакомстве пялится на человека
-Саша. Как вы меня нашли?
-Это неважно.
-Я Вилли, это Ваня, Стас, Дима. Мы за тобой давно наблюдаем и решили, что тебе пора приобщится, как говорится к нашей культуре. Да пацаны? И все дружно заржали…
Саше стало не по себе, но странное чувство мгновенно рассеяла общая радость. К пресловутой котельной подъехал красный «Москвич». Все как-то мигом оробели и вся «крутизна» сразу куда-то исчезла. Толпа разошлась, чтоб пропустить тех кто вышли из машины.
Он увидел знаменитую котельную, Цоя и не только. И понял, что это неоднозначная компания позволит ему не раз приходить сюда, как бы ему не было непривычно общение с ними. Так можно сказать он обрёл «друзей», но от этого странная тревога только усилилась.

# Сон
Саша изменялся на глазах. Исчезла тупая покорность по отношению к своей приёмной матери, появилась своя жизнь, не нужно было отчитываться перед ней каждый день после школы, учёба шла сама по себе, а его жизнь отделилась от понятий дом, семья и учёба, она стала иной, и Саша это почувствовал. Уходя рано утром на занятия, он престал выпрашивать деньги на обед и дорогу, он их зарабатывал сам, возвращаясь, поздно ночью домой закрывался в своей комнате и засыпал без задних ног. Человек стал взрослеть и кажется, ему это нравилось. На рынке всегда нужны были, однодневные грузчики и в котельной тоже иногда нужно было кого-то заменить…
Не смотря на все эти перемены, тревога в его душе не утихла, а стала мучить его ещё больше.

1
В этот день он вернулся рано со школы, даже слишком рано. В обеденное время он переступил порог подъезда и сам не зная, почему он поспешил скорее подняться на свой этаж. Открыв свою комнату, он удивился оттого, что обычно светлое помещение было задёрнуто шторами. За столом, по центру которого горела свеча, можно было разглядеть силуэт человека. Саша подошёл и присел напротив. Человек был весь в чёрном и мальчик его узнал.
- Ты…?
Перебив, его вопрос на полуслове Человек протянул ему сигарету, да и сам прикурил, всмотрелся в его глаза. Его взгляд выражал неудержимую боль, но он молчал.
Всё мгновенно рассеялось. Первые лучи утреннего света заставили Сашу проснуться. Это был сон, всего лишь сон…

2

14.08.1990
Это лето выдалось необычайно жарким. В
Котельную ходили редко, в основном вся компания собиралась в местном РОК - Клубе, или же прорывалась на концерты. Но постепенно Витю стали видеть всё реже и реже.
Но хоть и редко, Цой старался радовать поклонников своими песнями вне концертов. Как правило, на квартирниках собирались только музыканты в узком кругу, но поклонников тоже не выгоняли, и те могли вдоволь послушать любимые песни, да и поиграть даже на гитаре.
После очередного сейшина, никто из нынешней компании Саши, никто не видел больше Цоя. Компания не переставала собираться играть, общаться.
Утром после работы часиков в девять Саша побежал на занятия. На Петроградской его не было уже неделю.
Тот день ни чем не отличался от многих других. Саша поспешил показаться на Петроградке. Из друзей почти никого не было. Не реально пьяная Лиля встретила его с недопитой бутылкой портвейна в одной руке и с папиросой в другой, скорее делая, вид что курит, она была необычайно пьяная и совсем не весёлая:
- И где ты пропадал, красавчик?
-Сколько раз тебя просил не называть меня так?!
-Да сейчас, блин, это не важно… Витя пропал
- что значит пропал?! Где Стас? Где все?
-Они пошли в скверик. Витя сегодня на рыбалку собирался.
Беспокойный какой-то, сам не свой.
-Ты то откуда знаешь каким он был?А куда хоть поехал то?
-Ещё не поехал. С утра уже завтра собирается поехать. А ты чего так паришься то? Он только сына с собой возьмёт, и вообще он от нас отдалился, мы ему уже не нужны
-Перестань бредить, дура пьяная, иди, проспись!
В скверике ребята говорили о чём-то своём, кто-то отчаянно пытался подобрать на совей старой гитаре аккорды «Бездельника», кто-то просто спал, свернувшейся калачиком у лавочки.
Стас и Дима встретили Сашу не очень радушно, но бутылка портвейна всё уставило на свои места.
-Так ты говоришь на рыбалке?
-Да, а послезавтра у него концерт и как-то я понять не могу, как это он собирается после рыбалки на концерт идти и там ещё напрягаться пару часиков как минимум. Он не стал нам даже толком ничего говорить, всё узнали от других, и знаете что? Предчувствие у меня плохое…
-Ну чё ты накручиваешь тут всех, он что на отдых право не имеет? И вообще он в Латвию едет,но этой трассе со смешным названием Слока-Талси ну там где у него вроде есть домик.
-Очень смешно, обхохочешся!Не знаю, пацаны, кто и что там предчувствует,-прервал Саша, -но у меня сон был недавно, совсем не хороший..
-Ещё один нарисовался! Вы чего тут все сговорились, что ли?
-В том то и дело что нет… Ладно, я пошёл
-СанЬ, ты чего?!
-Да ну вас всех.- Махнув рукой Саша пошёл бродить, сам не зная куда…
Тревога усилилась как никогда, но он не знал куда её девать..

#Рыбалка

Утром Он собрался как обычно, тихо и без лишнего шума. Он не любил будить жену с ребёнком по всяким пустякам. Но сыну он обещал со вчера, что возьмёт его на рыбалку, сомневался в том захочет ли тот проснуться так рано, и всё –же подошёл и спросил тихо на что сонный ребёнок ответил
-Не пап, я не поеду.- И он поехал один.
Новый МОСКВИЧ не борохлил вроде бы, но марка сама по себе не фонтан, так что с первого оборота она не завелась. Всё как будто держало его, но он упрямо рвался на ту рыбалку. После серии маленьких бытовых неудач, такого плана как «Булочная работает только с девяти», он призадумался, а стоит ли ему вообще куда-то ехать, но что-то толкало его поехать и долго не раздумывая, он завёл всё-таки машину и поехал.
Он чувствовал ту -же тревогу, но на общем плане своих эмоций, она особо не выделялась. Он не был хмурым человеком, но печаль занимала весь его образ, чувство тревоги растворилось само по себе.
Уже в посёлке он купил в придорожном магазине блок Мальборо, хлеб и всё - такое, и поехал на озеро ничего не предвещало плохой рыбалки…

#День первый

1
Он стоял в стороне и кажется, только сейчас начинал понимать, что с Ним произошло. Но всё как-то странно получилось, внезапно: шоссе, автомобиль, дурацкий автобус и… теперь вот это кладбище и много людей. Очень много… некоторых он узнал, обрадовался даже по началу, но большинство это были Его поклонники. Да, именно они заполонили кладбище в этот день. Он увидел частичку себя в каждом из них: почти тот - же грустный взгляд, они почти непрерывно курили имитируя в точности его самого: у некоторых лица были похожи почти один к одному, некоторые не были схожи с ним, но так -же искренне переживали. Слёзы лились рекой. У некоторых случались нервные срывы. То и дело уносили истерично плачущих девушек, а иногда и парней…
Ему стало как-то не по себе. Он решил пройти сквозь толпу людей и посмотреть ради чего они собрались… Странно (как показалось ему), но они не расходились чтобы пропустить его, мало того- никто не заметил его, но стиснув зубы и сжав до боли свои кулаки он пробирался всё ближе к центру. Он увидел гроб, а внутри – себя.
Он мгновенно прочувствовал всю боль тех людей, что собрались на кладбище. Он подумал: «Мне уже не будет покоя, даже после смерти…»
Он вернулся в город, то есть вышел за пределы кладбища. Он видел перед собой лица сотни ребят, и внезапно что - то изнутри подсказало ему, что он может спасти жизнь одного человека. Ноги сами повели его. Он завернул на какую-то улицу. Дверь от подъезда была настежь открыта. Он зашёл. Он в квартире. Прямо у входа сидела женщина лет сорока. От неё, в принципе, как и от всей квартиры, несло жареным луком. Она крутила в одной руке телефонный провод, другую - же аккуратно положила на сальный фартук. С неё стекал пот, а небрежно завязанная косынка только придавала ей отталкивающий вид.
Не без скрытого садистского удовольствия она всё болтала:
-Ну, ты понимаешь, Зина?
Из за какого-то там наркомана(прости Господи!) он мне истерики закатывает! Что? Ну да, пришёл. Ну был он на этих похоронах. Да, ну и что? Ну заплаканный, сам не свой.
Послушав слова, которые имели к нему непосредственное отношение, он ухмыльнулся, услышав, что его обозвали наркоманом, и тут же вздрогнул, побежал искать того мальчика, о котором так охотно болтала та мужеподобная женщина…
В мрачной, задёрнутой шторами комнате стоял мальчик на табуретке. Надев петлю на шею, он разговаривал с Ним даже не подозревая, что Он рядом…
Саша почувствовал как петля туго затянулась, напрочь затянутая она ни того ни с сего развязалась. Саша удивлённо обернулся и увидел Его:
-Витя!!!
За дверью комнаты послышались шаги. Саша быстро убрал верёвку и больше никогда не вспоминал о ней.
Наш герой ужаснулся, когда понял что таких мальчиков и девочек слишком много, что у некоторых из них петля всё - таки затянется или просто не кому будет их остановить.… Но он не переставал являться, забыв про свой собственный покой…
2
«И как же это получается?»- думал он про себя, «я умер и тем не менее я живу…» Он шагал по улице, шёл, дождь и ботинки намокли, не успел купить себе новые. И без того дождя серый, мрачный город стал ещё мрачнее. Ну, допустим, что я не умер, и я это уже не я, а просто душа, тогда почему я ещё здесь? Или так и должно быть? Он прошёл по Петроградской, зашёл в котельную. Вышел… Так и бродил весь день и не знал куда деваться… То и дело встречая на стенах домов надписи «Цой Жив!». От них веяло чем – то странным, и становилось как-то не по себе… Ему было холодно и муторно на душе. Сотни раз перематывая в голове то, что с ним случилось он никак не мог поверить, в то что его уже похоронили.

#День второй
«Я мёртвый! Какая прелесть!»- отчаяния(что с Ним раньше не случалось) взяло над ним верх. «И что теперь я вечно буду слоняться между небом и землёй?! Эй, люди!! И никто уже даже не слышит меня! Я никому не нужен, меня похоронили!!!!!!!!!»
От сухого азиатского характера не осталось ни капли, ведь страдало не тело, а душа, и этот крик души никто не мог услышать.
«Нет уж, к себе на могилу я не пойду, это уже слишком, не бывать этому!»
Он не мог никого видеть, ни из близких, ни из друзей, отчасти из за горя которые испытывали некоторые, отчасти из за злорадства других.
«И мне нужно было обязательно умереть для того чтоб мне открылась правда?! Это не справедливо! И кто те уроды, которые погнались за мной? надо было им сильнее врезать чтоб они не встали. Съездил, на рыбалку называется, блин…»

#День третий

Отчаяние скоро сменилось спокойствием и невозмутимостью. День выдался не жарким, чувствовались первые осенние ноты в воздухе, но как не странно солнце пылало во всю, ярко голубое небо не заслоняла ни одна тучка, казалось, все должны были давно растворится в горячем воздухе, вот только всё это разбавилось необычаянно холодным ветерком, тот самый, осенний, лёгкий, но холодный ветерок.
ОН не мог уйти из города, что-то держало его, по родным улицам он больше не ступал, но казалось, весь Петербург сговорился против него. Даже в самых отдалённых уголках надписи «Цой жив!»,от которых исходила бесспорно хорошая энергия, так и преследовали и добивали его не добром а болью заложенной в себе. Кто мог знать, что его искреннее желание донести до людей свои мысли, переживания, в форме песен обернётся против него? Именно в этот день он понял, что такое фанатизм…

# И ты опять один…
Саша долго скитался по городу, забыл про дом, про котельную и про новоявленных друзей… У него никогда не было любимого человека или просто кого-то кто бы просто за него переживал, любил, заботился. Отец(отчим) кажется был таким единственным, но он рано ушёл из жизни. Тогда мальчик потерял всё, что у него было.
И вот сейчас когда он наконец обрёл друга, на которого он равнялся, в котором видел не то старшего брата, а моментами ему представлялось что это его отец и эта мысль грела душу, его жизнь обрела смысл. Он стал взрослеть, стал идти вперёд, никогда не уступал и боролся, как мог.

Да, Саша всегда отличался от себе подобных. Он не «косил» под своего кумира, не подражал его манере пения, он не завидовал ему, что не маловажно, он искренне тянулся к нему, он искал в нём то что не получил от родителей и от жизни.
И вот наступает пора смятений, тревог, снов всяких…его никто не слушает, он же начинает сомневаться в своём психическом здоровье, отчасти из за глупых замечании других..
Затишье как перед бурей, а потом смерть, смерть его надежды, его друга и не просто смерть, а не справедливая гибель…

# Потерялась точка отчёта
И все дни отныне № НОЛЬ…

Он перестал считать дни и с того момента они стали пролетать быстро и незаметно что он сбился бы с счёта сам рано или поздно.
В голове крутилось разное и лишь отдельные идеи превращались в мысли. Он вспомнил стих Высоцкого и удивился даже как он подходит к тому, что с ним происходило: « темнеет надпись на снегу “мы больше не волки”…»
- Они больше не волки потому что их убили на охоте или подчинив превратили в цепных псов, а я больше не Цой потому что меня просто убрали, ха- ха-ха… ну да, чего уж там грустить!
Только сейчас он нащупал в кармане пачку сигарет и удивился что она опять полная, хоть он и курит с неё уже пару лет:
-Ну да, я уже не Цой а это моя вечная пачка сигарет, которой то -же на самом деле нет, умереть со смеху, хотя куда уже мертвее… так он ещё никогда не хохотал. По тёмным питерским переулкам доносились лишь лёгкие отзвуки, которые могли быть приняты за шум дворовых кошек, шагов и свист ветра. А так, было тихо и довольно таки темно, около часу ночи.
Он вышел из скверика и завернул за угол, как тут -же на него что –то буквально налетело, и не успев понять что это, он уже увидел как это направляется в тот скверик откуда он только что вышел.
-Ну, да, чего же мне пугаться, меня же никто не видит, и убить меня можно только один раз.
Но то нечто с ним заговорило, и ОН буквально обомлел:
-Ты что меня видишь?! кто ты?
Из за мусорных баков и кульков вышло то самое нечто, и с приближением, обретало человеческие очертания. Это был бомж, по всей видимости, женского пола, и явно не трезвый и не от алкоголя:
-Я тебя знаю, ты Цой, ты не умер зараза, ты от нас сбежал, да?!!!
-Лиля?!
Только сейчас, при свете фонаря и под толстым слоем грязи можно было разглядеть очертания некогда красивой, но распутной девушки…
-Даа, я сегодня нашла весёлые пуговки и выпила как всегда, они дают мне жизнь, я смеюсь и вижу классные картинки, ребята угощают меня всегда, им не жалко…
Он не стал дослушивать бред «закинутой» бомжихи-наркоманки, а лишь отошёл в сторону, чтоб видеть только её силуэт, её лепет обрёл очертанья шума и на ум пришли бредовые строчки, сочинённые им когда-то на пару с Курёхиным Серёгой и стало так весело, что он представил себе, на мгновение что он снова живёт:
«
А в это время в знойных Каракумах
Вели киргизы караван верблюдов.
И среди них одна авангардистка,
Обмотанная полиэтиленом.
Тут мимо проходил французский боцман.
Ее увидев, он упал с варана.
Варан плодился посреди жасмина
И весь пропах вонючими цветами…»

и так далее, и как жизнь сложилась, что далеко не короткое сочинение в стихах про французского боцмана это было так, время - убивательством, а вот образ обмотанной полиэтиленом авангардистке - вылитая нынешняя бомжиха Лиля!

-Дожил, блин…

Душа должна обрести покой рано или поздно и ОН это знал, но он страшно не хотел уходить, ОН хотел быть среди живых, Он любил этот мир, ОН не хотел погибать… Он не мечтал о самоубийстве и о том чтоб его жалели, оплакивали, так как бывает у рок музыкантов да и многих творческих людей. Как правило, начинают сильно себя жалеть, убиваются по всяким пустякам, и рано или поздно задумываются: «Было бы не плохо если бы меня вдруг не стало…»
Нет, он не из тех…Он не хотел умирать молодым, да и сам об этом пел, не зная на сколько точно всё это про него самого…
- Я мечтал о воле - она у меня есть… Я мечтал о любви- ну что ж, она у меня по крайней мере уже была, моя тоска- её теперь немеренно…
Какого это быть мёртвым спросите вы меня? Да никак, полная пустота… В последний миг перед глазами пролетает вся жизнь, и ты её видишь и не можешь ничего вернуть назад… Да чушь полная всё это! Ничего мимо не пролетает, даже мухи тебя сторонятся, когда чуют смерть по близости, да и заметить это не успеваешь, всё вот так и происходит: вот ты есть, а вот тебя нет и всё тут. Люди существа такие интересные, смешные, а порой нелепые, глупые и даже страшные… То что им неведанно становится объектом фантазии, вранья и нелепостей, смерть является одной из таких тем и поэтому они всё сочиняют, а потом продают свои жалкие творение таким же как они, в последнее время таких как они всё больше и больше, хм.. смерть в моде…
Что теперь ему делать он не знал, ему было плохо, точнее никак, а это намного хуже…
Твоё тело тебе больше не принадлежит и душа никому не нужна… Никто тебя не видит и тебя как бы уже нет, но ты всё - таки есть… и это нельзя постичь умом или объяснить, это нужно пережить.
«Мне грустно видеть, как люди продают всё даже то, что продать невозможно. Пока я скитался, насмотрелся на многое... Жизнь в Питере это как оказалось всего лишь эпизод… Перестройка изменила многое, она переродила общество, некоторых убила своей внезапностью, она перевернула привычный нам мир, и на свободу вырвалось всё, даже то чему не надо было…
Как-то вечером, расхаживая во мокрой от дождя улице, в одном из городов Подмосковья меня потянуло в один из близ стоящих домов, так как это случалось и раньше, что-то внутри сказало мне что нужно идти и куда идти и я просто взял и пошёл… Старый вонючий подъезд, третий этаж, открытая дверь, везде погашен свет и за столом со свечой - сборище идиотов. Да, это был спиритический сеанс, это было модно и даже круто, и по сути глупо и нелепо, зачем это нужно? Ничего они конечно не добились, всех их мягко говоря накололи, и под конец малолетние неформалы отдали все свои честно накопленные деньги какому-то придурку, ну вроде Грабового, который не решился засунуться на телевидение а промышляет так, по мелочи… » и это тоже всего лишь эпизод.
Я всего лишь хочу до вас донести то, о чём вы сами может быть, не задумывались, и то чего мне не веданно было, пока я жил. Оставьте меня в покое! Вы меня любите, помните, слушаете до сих пор, это может быть хорошо… Но мне нужен покой и тишина. Пойте мои песни, играйте их гитаре, да хоть на контрабасе, мне уже без разницы, это личное дело каждого. Вся эта символика: батники, напульсники и всё такое, показывают всем кто вы есть, и что вы слушаете, ну Бог с ним, пусть это будет так. Не пытайтесь только на мне заработать и не трогайте моё имя! Я видел и знаю многих подражателей, графоманов и просто ненормальных, которые вывернули на изнанку всё что я творил при жизни! Слушаете меня, вы безумные фанаты, я не Бог, никогда им не был и даже не пытался, откройте глаза и оставьте свой фанатизм в стороне, это глупо и нелепо, не убивайте меня своей любовью, лучше возненавидьте меня! Я обращаюсь к тем кто меня действительно любит, дайте мне покоя и вам станет легче. Я всё равно среди вас, я никуда не ушёл… я здесь, но мне нужен покой… »

13.09.2008
1:37

Эпилог

«Иногда я думаю, у каждого человека появляется ощущение, что он в клетке… в какой-то психологической клетке. Хочется найти выход собственным желаниям.»

В. Цой(1985)

df